Ночь. Ни озарения, ни чуда –
только строк словесная руда.
Звук приходит сам из ниоткуда
на пути надмирном в никуда.

И, волной невидимой задеты,
оживают мёртвые слова.
Тянутся на звук, как рвётся к свету
сорная, ненужная трава.

За полёты там, где всюду бездна,
протрезвеешь и гроша не дашь.
Но с душою спорить бесполезно,
если душу одолеет блажь.

И она опять парить готова.
Даром эскулапов не тревожь.
До конца храни в ней звук и слово.
Звук и слово.
Остальное – ложь.