Живу, по праздникам скорбя,
горюя в будни безутешно.
Я препарирую себя:
бескровно – и порой успешно.
Пусть сердобольный всхлипнет: «Бред!
Ты сочиняй, но знай же меру!» –
открою: жив во мне поэт,
меня крупнее по размеру.
В веках он не оставит след,
талант пропьёт, не вспомнит слова.
Беды в его наличье нет,
но счастья тоже никакого.

Едва вдруг где-то запоёт
щемящим голосочком флейта –
раскрутит ручки всех частот
завистливый последыш Фрейда.
Ну как тут не свихнуть с ума?
И горний свет, и звук небесный –
всё здесь под оболочкой тесной
души... Но тьма опять – и тьма!

И всё же – словом не солгу –
скажу в конце дороги длинной
тому, кто пред кем всю жизнь в долгу,
что я пришёл к нему с повинной.