Любви недолгой нашей
полынь степная слаще.
Не вдруг испитой чаша
окажется до дна.
И станет больше трещин,
а веры в сердце – меньше,
что в мире среди женщин
любимая – одна.

И ляжет от порога
в ночь скатертью дорога,
и лет в ней будет много –
считать сойдёшь с ума:
отмеренных кукушкой,
с чужой любви полушкой,
где станет нам подушкой
дорожная сума.

Не веря гороскопам,
оракулам, пророкам,
мыслителей всех скопом,
рассеянно прочтёшь...
Рецептам не внимаешь,
поскольку точно знаешь:
с чем вышел – с тем хромаешь,
что ищешь – не найдёшь.

Недуг твой несмертельный
под крестик врос нательный.
Амур стрелой прицельной
добыть трофей не смог.
И давняя тревога,
и дальняя дорога –
судьба. Она от Бога.
А человек – не Бог.