Мой дорогой,
терпя на пьедестале,
на голубей не сетуй,
что достали.

Слова, в конце концов,
не больше, чем слова.
Пройдут века,
повыветрится запах,
но плодоносный слой,
что был на лапах,
весь не сойдёт.
Курчавей станет голова.

Мы поразимся снизу:
«Так похож...»
Поэт, будь стоек –
Весь ты не умрёшь!