Если за стальной буксир
Вы держались твёрдо,
если не возили Вы
пэров или лордов,
прикуют к причалу Вас,
где рыдван от Форда,
где живёт лохматый пёс
с симпатичной мордой.

Родословная его –
случай, больше ничего.
Он в порту к заботам штатным –
приложением бесплатным.

У тех, кто носит паруса,
наверно, жизнь фартовая,
ну а какая жизнь у пса,
когда она портовая?

Где пропах морской причал
маслом и железом,
в тень под старый самосвал
тосковать залез он,
и, не подвернись здесь я
в этот день воскресный,
он додумался бы до
жизни бесполезной.

Разорил я свой карман:
хлеб – ему, себе – банан.
Оказалось, как ни странно,
что и псы едят бананы.

Ах, если б нам с ним паруса,
договорились сразу б мы
и я бы взял с собою пса –
товарища по разуму...

Ну что за мысль в себе несу
я по причалу тёмному?
В России хуже будет псу,
особенно бездомному.