День походил на сон дурной.
Когда хандра дошла до блажи,
я сдался.
Я на Сивцев Вражек
пошёл Смоленскою Сенной.
Отсюда, где асфальт щербат,
где стёрлись полосы на «зебре»,
в глубь тела, в каменные дебри,
тянулась улица Арбат.
Светились окна «Мак Кафе»,
но, поменяв ориентиры,
передвигался к «Монплезиру»
субъект изрядно подшофе.
Что по течению грести,
что против –
в принципе, неважно,
на Беговой иль Колымажной
свободу духа обрести!

Всё это присказка. Предлог.
Суди, читатель, без поблажек,
спроси: «При чём тут Сивцев Вражек?» –
я не отвечу, видит Бог.
Стих сам собой живёт. Без правил.
Я лишь строку ему оставил
и лучше выдумать не мог.
Прости мне глупые привычки.
Где нужно, сам расставь кавычки.
Суди. Но ты мне не судья –
ты знаешь сам, какая пытка
для сердца каждая попытка
бежать от самого себя.
Ты мне поверишь в час лихой:
не в миг безоблачного счастья –
в годину чёрного ненастья,
в минуту ревности глухой.