Север и юг мой попутал компАс… Чёрт его знает –
едем в края, где людей и без нас всяких хватает,
а не туда, где, не раз пережив год юбилейный,
мой маневровый по рельсам бежит узкоколейным.

Он в заводскую все эти года дышит ограду:
не провожали его никогда. Да и не надо.
И никогда ему не увидать дальние страны –
только механик прикажет латать старые раны.

Выпало нам с ним по разной судьбе. Будем здоровы.
Пар изо рта, чёрный пот по трубе. Эх, маневровый...
Бункер дымится: и шлак, и руда. Всхлипнет натужно.
Что не встречали его никогда – так и не нужно!

Дом мой случайный над стуком колес, четырёхспальный.
Чуть не в окошко торгуют вразнос снедью вокзальной.
Жизнь наша, как же ты стала проста, как утомима!
Есть ещё где-то святые места. Нет пилигримов.