Поэты нас поймут, а прочие едва ли,
но северным краям таких не знать чудес:
причалы дальних стран за дымчатой вуалью
(от них стучит волна в щербатый волнорез),

и галька, под ногой скользящая на пляже,
рыбак, весь день бычка берущий на измор,
и мах тяжелый крыл, свободных крыл, и даже
безродный пёс, что к нам проник через забор.

И смуглые тела на белых покрывалах,
уснувший на посту спасательный матрос.
Лишь буй, который в шторм ещё вчера сорвало
в гармонию природы вносит перекос.

Поэты нас поймут, а прочие едва ли.
Но как, скажите, жить, когда с недавних пор
расходуется лишь на мелкие детали
и без того уже не пламенный мотор?