В театре жизни воздаётся по труду...
Написано своё любому на роду:
партер, галёрка ли – но с номером в ряду,
кому-то сцена, чтобы в клоуны рядиться.
Ни с той, ни с этой перспективой не в ладу,
я не скажу, что про меня имел в виду
распределяющий вакансии в аду, –
недаром выпало мне мёртвому родиться.*

Я прожил целый век – как книгу пролистал.
Теперь отсюда сквозь магический кристалл
гляжу на мир, где люди гибнут за металл,
и я был к этому причастен, как ни странно.
Всё, что хотел иметь, имел... но я устал.
И вот всё чаще оставляю пьедестал –
я покаяния ищу. Но кто устам
поверит бронзовым былого дон Гуана?