Проникает солнышко
через шторы плотные.
С каждым днём за окнами
больше суеты.
Возвращаются домой
стаи перелётные,
от всего свободные,
кроме высоты.

А под крыльями – леса
да поля иззябшие,
по низинам – бурый снег,
рек венозный лёд.
Трудятся, сердечные,
трудятся, уставшие,
всё принять готовые,
даже выстрел влёт.

Жизнь, как стая, промелькнёт –
не поверим сразу мы,
что душа чем ближе к небу,
тем тоска сильней...
У неперелётных птиц
не достанет разума
там упасть, где корм сытнее
и моря синей.